¿Qué hago yo aquí, con esas viejas? ¿Me creen maricón o de plano puto? ¿Qué quiere usted que declare y quién es usted pa preguntarme? No entiendo por qué me tienen apañado en esta casa. Usted dice que confiese mi delito ¿Qué delito? Los únicos delincuentes son los pinches policías que me madrearon y me trajeron sin decir agua va, a putazos y diciendo "hora sí ya te agarramos", pero no me dicen ni en qué, aunque la verdá sí me agarraron, pero para meterme aquí con esa bola de viejas. No querrán que me las coja, con perdón de la palabra. Si realmente tuviera delito ya me tendrían en la cárcel o en los separos de los judas. Así es que usted, que no es policía, dígame ¿que chingaos hago aquí? Sólo me dice que confiese, que confiese y que confiese ¿Qué por qué traigo una tarjetas de crédito en la bolsa que no es mía? ¡Será porque se me olvidó tirarla! Yo qué voy a hacer con una cosa de esas ¡No tengo ni tarjeta de crédito mía! (¡Órale, ya la cagué con eso de que no la tiré como las demás!)

Se habla de una banda de delincuentes, "las goteras", integrada por prostitutas de unos cinco estados de la república, que matan o drogan a sus clientes y los roban; un doctor al menos que "vende" recetas y quienes cambian o usan los cheques y tarjetas robadas. La nota periodística habla de 10 detenidos, más de cincuenta averiguaciones previas y nadie en la cárcel, pues a los detenidos los tiene recluidos en una casa particular. Cada nominado debe hacer una declaración de un implicado, en forma de monólogo, según el personaje que le asignen. A Lorena le corresponde el cómplice que usa las tarjetas de los victimados. Extensión máxima, 1000 caracteres

Quise empezar por ponerme al dia con el CDL oficial, mala idea. Me atoré en el asunto de Kusko y su supuesto plagio. Está divertidísmo. Le dejé un comentario al susodicho en su blog personal. Helo aquí:

Ay por Dios! Esta es la primera vez que dejo un comentario en cualquier parte de este virtuallity, pero es que se nota que cuando hay ganas de catorrazos cualquier pretexto es bueno.
Y perdónenme por meter la nariz, pero ¿qué es todo esto?.
A) Es irrelevante si Kusco ya había visto o no Kinky boots. Y es irrelevante si le creemos o no.
B) Podríamos tener todo un blog especial para hablar sobre plagio: Homero como uno de los plagiadores más antiguos, la Biblia como el plagio de Dios (ya que Él la inspiró), Shakespeare plagiándose a todo cristo, ¿Quién plagió a quién cuando escribieron sus don juanes Tirso, Moliere, Zorrilla, etc?. Además, en estos tiempos en que (en serio) deberíamos repensar los conceptos derechos de autor y/o copyright creo que los jueces se están poniendo muy fresas con Kusko; yo personalmente prefería que fueron un tantito políticamente incorrectos, pero igual están en su papel, ni hablar.
C) Las ironías baratas de varios comentaristas la neta están eso, bien baratas.
D) Y en fin, lo importante era evaluar el ejercicio ¿qué no? (Por cierto, a mi no me parece muy bien logrado, luego entonces -otra vez- lo del plagio es irrelevante).
E) Y por último ¿de verdad es tan serio ser acusado de plagio? ay que miedo.
Saluditos y relájense.

Mujer.

*

Leí las críticas del jurado a los doce en lo referente a los zapatos rojos. La principal crítica general es que no escribieron un argumento, sino una narración que en algunos casos serviría de posible argumento y en otros casi no. Esa misma crítica se aplica totalmente a mi escrito sobre el tema. Haciendo trampa reescribo el argumento, pensando que ahora sí lo es más. Va:

Carros huyendo pasan sobre un par de zapatos rojos tirados a media calle. En torno a los zapatos se ven manchas de sangre. Entre los autos corren personas escapando de algo. A lo lejos se oyen sirenas que se aproximan. Una tanqueta militar avanza por media calle aplastando los zapatos.

Dos jóvenes indígenas y un estudiante cargan a una mujer de unos 27 años. La mujer es obviamente prostituta. Sangra de la cabeza y está vendada con restos de una manta usada en marchas callejeras.

Los jóvenes rememoran/platican qué hacían en la manifestación, qué la motivó, por qué la prostituta iba al frente, cómo y por qué esa mujer contagiaba de su entusiasmo y espíritu de lucha. La mujer, delirando, entremezcla episodios de su vida pasada, motivos de su lucha callejera y razones de estar al frente de una manifestación que aparentemente no tenía que ver con su oficio. Los jóvenes dejan ver que ya aman a la mujer como a su madre o hermana, no por ser prostituta si no porque fue un ejemplo para ellos.

De un cuento clásico, llamado "La Esperanza", hay que cambiar algo que lo descomponga. El cuento es largo, por eso no lo transcribo.

En los párrafos transcritos cambiaría lo que está en cursiva por lo que después aparece en negrita:

Ya cerca, los dos inquisidores se detuvieron bajo la lámpara, sin duda por un azar de la discusión. Uno de ellos, escuchando a su interlocutor, se puso a mirar al rabino. Bajo esta incomprensible mirada, el rabino creyó que la tenazas mordían todavía su propia carne, muy pronto volvería a ser una llaga y un grito.
Desfalleciente, sin poder respirar, las pupilas temblorosas, se estremecía bajo el roce espinoso de la ropa. Pero, cosa a la vez extraña y natural: los ojos del inquisidor eran los de un hombre profundamente preocupado de lo que iba a responder, absorto en las palabras que escuchaba; estaban fijos y veían al judío, sin verlo.
Al cabo de unos minutos los dos siniestros discutidores continuaron su camino a pasos lentos, siempre hablando en voz baja, hacia la encrucijada de donde venía el rabino. No lo había visto. Esta idea atravesó su cerebro: ¿No me ven porque estoy muerto?


Habiendo visto al rabino, los inquisidores se detuvieron bajo la lámpara. Dirigiéndose a su acompañante, uno dijo en voz alta para que el torturado lo escuchara:
- Pobre rabino, no quiere salvar su alma. Nuestro Gran Inquisidor parece estar equivocado. Dejemos mientras tanto que el judío decida según su corazón.
Después de oír esas palabras, el rabino creyó que la tenazas mordían todavía su propia carne, muy pronto volvería a ser una llaga y un grito.
Desfalleciente, sin poder respirar, las pupilas temblorosas, se estremecía bajo el roce espinoso de la ropa. Pero, cosa a la vez extraña y natural: al cabo de unos minutos los dos siniestros inquisidores continuaron su camino a pasos lentos, hablando otra vez en voz baja, hacia la encrucijada de donde venía el rabino. Una idea atravesó su cerebro: ¿Por qué no me habrán detenido? y sigue como en el original

Primero piensa el taxista
Voy a robarme la bolsa
Pero luego reflexiona
Si me la quedo me matan

Da vuelta, va regresando
Se acerca a donde ha dejado
Aquella mujer tan bella.
De pronto frena violento

La casa está bien sitiada
Las metralletas restallan
Es mejor que yo me vaya
Piensa el taxista asustado

A la mañana siguiente
El periódico nos narra
Enfrentamiento entre narcos
Cuatro muertos, tres heridos

Los heridos se escaparon
Entre los muertos había
Dos chinos, un mexicano
Y una mujer muy hermosa

Una mujer bella, del norte de África, toma un taxi en el hotel Ancira de Monterrey. Durante el viaje, la mujer no dice más que la dirección a la que se dirige: una mansión opulentísima en San Pedro. Se baja y un vigilante de traje y lentes oscuros sale a pagar por el viaje. Ya de regreso en el centro de la ciudad, el taxista escucha el timbre de un teléfono celular y se da cuenta de que la mujer dejó su bolso en el asiento de atrás. Toma el bolso, hurga un poco en él y el teléfono vuelve a sonar. Contesta instintivamente. Una voz dice: “Te vas a arrepentir”.

Los nominados tienen que contar qué sucede después, pero lo tienen que hacer a la manera clásica en español: un romance (octosílabos, rima asonante), de la extensión que cada quién considere necesaria.

Después de ver tres videos en determinado orden hay que escribir un cuento (cuento, no otra cosa) con el planteamiento basado en alguna forma en le primer video, el desarrollo en el segundo y el desenlace en el tercero. Cada participante nominado ve diferentes videos y en diferente orden, aunque solo son cuatro videos. Para el ejercicio presentado aquí se tomaron las indicaciones de Xquenda Juchitán: video 1, 2 y 3 en ese orden. La extensión máxima son 1200 caracteres con espacios.

La decena trágica:

Los diez contendientes y pretendidos camaradas tienen la necesidad de prepararse para el combate. Les urge pertenecer a la banda mediante una iniciación. Tendrán que resistir embates de casi mil colegas.
Después del salvaje noviciado, con el espíritu sacudido, estrujado, golpeado, eso sí muy amistosamente, ya están listos para efectuar pruebas imposibles: sentirse a punto de morir diciéndolo sin decirlo, describir un vehículo submarino sin conocer el mar ni haber visto jamás seres nadando a media agua, subir y bajar por escaleras y escaletas, desafiar la gravedad trepando por aires imaginarios, hacer caravana a públicos que no se ven pero que arrojan a veces jitomates y cebollas podridas y soportar a quienes pretenden expulsarlos de la banda.
Lo diez superan las pruebas con habilidad y astucia, dan muestras de ser capaces y estar bien entrenados para pararse de cabeza sin usar las manos, flotar en el vacío y cargar así a todo el equipo y ¿para qué?, para terminar desnudos en un grupo compacto, mostrando al público invisible su piel literaria despojada de vestidos superfluos y siendo observados por lectores emboscados que si aplauden lo hacen sin que se escuche el batir de sus palmas.

Así que les cuento.

Con frecuencia salgo del metro en la estación Hidalgo. En una salida de la línea azul, la más lejana, con frecuencia hay un hombre sentado en el piso: toca la guitarra y canta. Creo que para que a uno le vaya bien en la vida, tiene que ser bueno en lo que hace o hacer algo para lo que es bueno, que en fin no es igual pero es lo mismo. El hombre de la salida del metro canta bien, pero no sólo técnicamente bien, hay en su voz alma y personalidad. Es un hombre de edad madura, no sé, cuarenta y muchos. Desaliñado. Sentado en el piso tocando su guitarra con un placer que yo quisiera para todos y cada uno de mis dias de trabajo. Por caja tengo un sarape, por cruz mis dobles cananas, y escriban sobre mi tumba mi ultimo adios con mis balas. Ay, ay, ay, corazon! porque no amas. Eso cantaba el primer dia que le vi. Hoy sábado, media tarde. Que triste fue decirnos adios, cuando nos adorábamos más. Ni josé josé lo hacía tan triste. Le di un par de monedas y doble la esquina del pasadizo. Ahi, fuera de su vista, me quedé hasta que terminó la canción. Esta ciudad es tan hermosa a veces.

Si se trata de que describa una pesera quien nunca la ha visto antes, ni ha tenido jamás idea anterior de su existencia, tal usuario que llegó del desierto circundante por primera vez a una avenida de la gran ciudad, cabalgando su burro que después regresó a su pueblo volando, sin que por eso podamos decirle pegaso, escribiría, después de la experiencia de subirse al vehículo aludido al inicio, algo como lo que sigue:

Me embiste una caja gigante. Sus colores arañan mis ojos. Me brincan palabras bien raras desde un papel muy brillante. Se abre una puerta que corre; la caja vomita su carga: personas, bultos, sonidos, olores. Subo, me siento en un hueco pequeño, apenas alcanza para media nalga. La caja adelanta, mi silla se atrasa, se para la caja, mi banca se va pa’delante. El otro pasaje se queda bien quieto.

Los carros parecen huir pasando sobre un par de zapatos rojos tirados a mitad de la calle con una distancia no mayor de dos metros entre ellos. Atrás y adelante de los zapatos se ven manchas de sangre fresca. Entre los autos muchas personas corren escapando de algo. A lo lejos se oyen sirenas que se aproximan. A los pocos minutos una tanqueta militar avanza por media calle aplastando los zapatos.
Mientras eso pasa, dos indígenas y un estudiante cargan como pueden a una mujer de unos 27 años, muy maquillada, sin zapatos, con la cabeza sangrante vendada con un trozo de manta donde se pueden entrever tres letras, "mue", y mal cubre sus piernas que salen de una minifalda una tela igual a la de la venda que dice "gobierno rep".
Los jóvenes discuten dónde van a esconder a la mujer mientras ella delira episodios de su vida pasada. Ninguno de ellos conoce a la prostituta pero ya la aman los tres como amarían a su madre o a sus hermanas; la vieron desde el principio al frente de la manifestación.

1.- En enero de 1945, Bernard Trout llega a Dresden desde Polonia, huyendo hacia el oeste, con los soviéticos dándole alcance.

2.- Bernard Trout, oscuro escritor judío, ha logrado escapar de los nazis gracias a su astucia y a sus contactos con una extensa red de resistencia y de evacuación de judíos, simulando ser un ario más.

3.- Trout quiere escribir lo que ha vivido, en forma de novela, para mantener viva la memoria de los horrores de la guerra.

4.-A los pocos días de su llegada, Benrnard consigue trabajo en el rastro de Dresden haciéndose pasar por lesionado del ejercito alemán gracias a la documentación que retiró de un muerto en su camino al oeste.

5.- Muy pronto entra en contacto con un grupo de prisioneros de guerra norteamenricanos que ha sido llevado a Dresden para realizar trabajos forzados.

6.- Entre los prisioneros norteamericanos escucha el rumor de que uno de ellos, recién llegado, es muy bueno para narrar experiencias propias y ajenas que está escribiendo en papeles que guarda con gran celo.

7.- El 9 de febrero de 1945 Bernard Trout conoce a Kurt Vonnegut, el norteamericano narrador descendiente de alemanes nacido en Indianapolis, e inmediatamente empieza a trabar amistad con él.

8.- Una denuncia anónima pone a los nazis tras la pista de Bernard Trout, activista judío disfrazado de lesionado de guerra.

9.- Kurt Vonnegut, pese a ser prisionero de guerra, logra despistar a los SS que peligrosamente se acercan a descubrir al escurridizo judío.

10.- La casualidad hace que los prisioneros entre los que está Kurt sean enviados a trabajar en el rastro de la ciudad.

11- Bernard y Kurt encuentran un escondite seguro para los manuscritos del segundo, en el sótano de empaques de carne marcado con el número cinco del rastro de Dresden.

12.- Bernard le describe en forma jocosa a Kurt el intrincado entramado de relaciones que ha establecido en Dresden para la casi imposible salida de algunos judíos escondidos en la ciudad.

13.- El 13 de febrero de 1945, mas o menos a las 8 de la noche empieza un salvaje bombardeo aliado a la ciudad indefensa.

14.- Bernard guía a Kurt y a seis prisioneros más a la sala cinco del rastro ubicada en el sótano más profundo del mismo.

15.- Al terminar el bombardeo Bernard, tras comprometer a Kurt que escribirá lo sucedido, sale del sótano en busca de sus contactos y se pierde para siempre tras las dos subsecuentes incursiones.

Argumento
Escribe un argumento en quince líneas numeradas, de una frase cada una. La historia debe suceder en Dresden, durante la Segunda Guerra Mundial. En la línea siete debe aparecer Kurt Vonnegut –puede aparecer o no en las demás. Yo investigaba un poco antes de escribir.

Material para escribir cuento, novela, teatro o guión de cine
Hay un par de zapatos rojos tirados en el centro de la calle, por donde circulan los coches. Elabora un argumento a partir de esta imagen. Inventa la historia detrás de ellos en 1000 caracteres incluyendo espacios. La originalidad, verosimilitud, coherencia y consistencia serán importantes. Este puede ser el material inicial para la escritura de un cuento, una novela, una obra de teatro o un guión de cine.

El ejercico pedía describir el interior y el exterior de una pesera como si nunca antes hubieras visto una, estado en una o siquiera oído hablar de la idea general de semejante medio de transporte.

Puede ser que el ejercicio pidiera describir una pesera a alguien que nunca la ha visto ni oído hablar de ella, ni siquiera tenido noticias de que existe un medio de transporte con ese nombre. En ese caso escribiría lo siguiente:

Pesera para un nuevo:
Pesero, de peso, moneda mexicana. De automóvil que cobraba un peso se pasó en los sesentas a combi, es decir camioneta, femenina, pesera. En eso mismo se viaja hoy, modificado mil veces: láminas, manijas, focos, adornos, soldados afuera por artesanos autistas. Telas, borlas, imágenes varias abundan adentro. Te sientas en bancas hechisas que se mueven solas o bailan al ritmo que imprime el usuario.

Él

Mujer:

Efectivamente, en la descripción que hace el enfermo terminal no se ve esa condición. Ya lo sospechaba. Qué bueno que me lo dices. Como aquí sí se puede hacer trampa voy a intentar otra descripción, aunque todavía no sé cómo hacer sentir lo que me gustaría manifestar en el caso de ser yo quien fuera a morir. Veremos.

Esta bitácora, cuyo formato cada vez me gusta más, no funciona bien en mi computadora, pero en otras parece que sí lo hace. Hoy abrí este blog en un ciber y la máquina que usé lo hizo rapidísimo. Cuando pinché "comentarios" me presentó la página para anotarlos en unos pocos segundos, tal vez en menos de uno. Pensé: "Esto ya se arregló" y decidí anotar mis comentarios a tus dos entradas como tales. Ya en casa abrí la bitácora y su lentitud me está poniendo otra vez de mal humor. No así su apariencia que, repito, cada vez me gusta más.

Él te manda un beso.

Hay señores vestidos de negro y mujeres con vestido. Todos muy atentos: a unos papeles en atriles, a unos instrumentos en sus regazos, a un señor greñudo al frente de ellos. El greñudo da la espalda a los que están sentados en butacas forradas de tela roja y tiene una varita en la mano derecha, la agita con furia, señala a un alguien, a otro, levanta las dos manos, las baja repentinamente. Los de las butacas golpean una con otra las palmas de sus manos. Dejan de hacerlo. Nadie se mueve excepto una mujer flaca que saca una bolsita de cacahuates y la abre. Algunas personas la miran con odio. El greñudo vuelve a agitar la varita. La flaca se lleva un puñado de cacahuates a la boca. Sonrie.

Mujer.

Allá adelante se oye el estruendo de una nave espacial que despega y música épica. A pesar del dolby digital y todo eso, si alguien se sentase junto a los dos adolescentes alcanzaría a escuchar sus babas, babas que se mezclan, que viajan de una boca con brackets de metal a otra, escurren, el sonido de un apasionadísimo beso. También escucharía, bastante cerca, el crujir de unas tortillas para nachos. Luego, un pedo. Quien se levantase para salir metería el pie en un charco de pepsicola fria.

Mujer.

Querido Él:

Tu descripción logra transmitirme la sensación del paisaje que estas describiendo, pero a mi juicio, no logra el objetivo del ejercicio. No leo/percibo/encuentro por ningún lado al enfermo terminal.

* Describir el interior y el exterior de una pesera como si nunca antes hubieras visto una, estado en una o siquiera oído hablar de la idea general de semejante medio de transporte.


¿Pesera? No ¡Pecera!
Las hay de muchas formas: esférica, cilíndrica o de paralelepípedo rectangular. Van de minúsculas a gigantescas. Por dentro todas son iguales: tienen agua y peces, pequeños como gupis o grandes como tiburones. Puede no haber más en la pecera o tener ésta guijarros, arena, plantas reales o sus imitaciones. A veces tendrán piedras simulando cuevas o cuevas y adornos simulados con otros elementos. Es posible también que estén vacías, ya sean de vidrio u otro material.
Por fuera generalmente son lisas. Algunas son todas transparentes, otras están empotradas, pero al menos con un lado que permita ver adentro. Pero ser medio de transporte ¡jamás! Acaso serán ellas transportadas.

Bajo por una ladera. Desde un cielo claro en que amanece, el sol ilumina un oleaje blanco que flota bajo mi horizonte. Algunos montes sobresalen como islas volcánicas en ese mar de nubes. El terreno tapizado de vegetación se hunde en lo que es neblina y depresión. A mis espaldas hay cumbres con tabachines en flor; de allí desciendo. Un aire frío, oloroso a tierra húmeda, anuncia que abajo lloverá.

Él

Este ejercicio consiste en escribir, en un párrafo de hasta 400 caracteres incluyendo espacios, la descripción de un paisaje cualquiera como la haría un personaje a quien acaba de diagnosticársele una enfermedad terminal. Es importante no mencionar la enfermedad ni ningún dato concreto del personaje: sólo la descripción, afectada como estaría por el estado de ánimo de quien la hace.

Aceptado. Desde que leí las repentinas en CDL me dieron ganas de hacer el ejercicio, pero caí en la tentación de leer las respuestas de los concursantes y, la verdad, las dos primeras no podría hacerlas sin repetir lo que ellos escribieron. Pero intentaré la tercera repentina.

Él

Quien escribe quiere ser leído, y comentado, supongo, aunque seguro hay excepciones entre las cuales no estoy ¿Cómo conseguir público? Ni idea, pero hay que buscarlo.

Además de ser obseso tengo tiempo libre por otros motivos que ya comentaré.

Sí hay gran utilidad y, sobre todo diversión, al intentar 700 exactos, o los que sean, pero no tanta para hacerlo cada vez al cien por ciento.
Y ya estoy usando las categorías.

Espacio abierto, bien abierto pero no sé cómo es el parque donde estoy. Los lectores podremos saber que hay mucha gente y el pasto es muy bonito o así se siente (interesante como logras esto último) y el cielo con lo del previsible azul-de-efe se hace patente, al igual que la señora gracias a otros recursos. Lo de las burbujas queda oscuro ¿tal vez un niño hacía pompas de jabón o es la alegría del paseante? Al margen de lo descriptivo lo del niño que grita y es observado es un toque interesante.

Propuse algo y luego no hago caso. Es que me estuve poniendo al dia con el blog taller del CDL.

Helas aqui.

* Describir el interior de una sala de conciertos a la mitad de una sinfonía sin atender al sonido. Puedes usar los otros cuatro sentidos.
* Describir el interior de un cine a la mitad de una película sin emplear la vista. Sólo puedes usar el oído, el tacto, el olfato y el gusto.
* Describir el interior y el exterior de una pesera como si nunca antes hubieras visto una, estado en una o siquiera oído hablar de la idea general de semejante medio de transporte.

Importante: no contar una historia ni usar juicios subjetivos. La extensión máxima de los ejercicios es de 700 caracteres incluyendo espacios.

Añado:
Propongo que nuestras Repentinas no sean tales. Allá escribamos cuando nos dé la gana y el tiempo.

Difícil hacerlos como propuse. Inicio el esfuerzo, sin garantías de éxito:

No me puedo imaginar el baño, sólo que es muy chico, para lo cual funcionó muy bien lo del tutú y lo de la frente fría en el lavamanos. El ambiente sí se percibe, con sonidos y olores. Sobran, para la descripción (al fin de cuentas el ejercicio) algunas anotaciones: demasiada cerveza, pipí qué rico y no sé si lo de la oscuridad (visual) que ambienta pero no describe (¿o sí?)

Un miembro del jurado dijo (copio textual): “el que haya cumplido o no el ejercicio contará poco a la hora de que el texto deba sostenerse con sus propios piecitos (la imagen es de John Gardner, o tal vez de Harlan Ellison) más allá de las circunstancias de su creación. Es sólo que el objetivo principal de esta primera encomienda era realizar una descripción, y de eso debíamos partir.” En ese sentido lo literario me parece desenfadado, con muy buen humor y con lenguaje muy familiar.

Pretensión técnicas: hice que mi compu contara dos veces y no cuenta 700. El chunche me informa:698 caracteres sin espacios; 854 con espacios. Tal vez éste en que escribo no sabe matemáticas. Te recuerdo que el ejercicio marcaba 700 con espacios incluidos, pero todo eso no tiene importancia más allá de la diversión, hacer músculo y, bueno, hacerte descubrir cosas como lo conveniente de onomatopeyas y en mi caso de sinónimos y artículos indeterminados por determinados (¿así se denominan “la” y “una”?) pues yo también intenté 700 exactos y 1400 en el de los espacios conjuntos.

Pedantería: Güacala, sobra diéresis, falta acento.

Sólo cambié unas pocas categorias, no todas porque en efecto, la chingadera esta está lentísima. Sigo después.

De paso:
Voy poniéndome al dia con el oficial... interesante. Comento luego.

Bueno, varias cosas.

Si los comentarios no funcionan bien, ni hablar. No nos interesan los escritores con mal humor. Asi que por mi, bien, comentarios como anotaciones.

Necesitamos público (¿o no, y esta viene siendo sólo una necesidad creada y/o la deformación profesional de una actriz?)

Bien. Limitemos el lanzamiento de cebolla (difícil, por otro lado). Además las críticas son más difíciles. Un ejercicio más, pues. Siempre teniendo en cuenta que si no hay nada que decir, no se dice nada y todos tan amigos.

Lo bueno no es ser obseso, sino profesor (deja tiempo libre).

Estoy de acuerdo en lo de los jueces del concurso oficial. Del público no se porque no he leido nada proveniente del respetable.

Crei que hacias trampa excediendo el número de golpes permitidos. Supuse que no había necesidad de cumplir con 700 exactos pero era un gustazo técnico (descubrí la utilidad de las onomatopeyas como herramientas de ajuste).

Creo que deberiamos crear categorías para las anotaciones. Por ahora propongo: Reglas del Juego. Ejercicios de él. Ejercicios de la mujer. Comentarios internos. Comentarios al CDL oficial. Pa'que se vea que yo tambien se agandallar (al parecer cambiando la terminología, "agandalle" por "tener iniciativa")

Por ahora es todo. Procuraré poner atención al Caza de Letras oficial, pero aqui el encargado de anotar los ejercicios es el obseso con tiempo libre.

Sales

LA MUJER.

La diversión está en las reglas. Creo que sí, pero la diversión también está en el ejercicio.

Ha resultado bueno para mí ser un obseso; le he dedicado mucho tiempo al concurso. Los cebollazos son terribles; parecería que los lectores se esmeran en superar a los rivales en lanzarlos cada vez más olorosos (fuchi). En cambio los miembros del jurado, que están comentando los escritos, son otra cosa. En tanto algunos lectores, tal vez como reacción al lanzamiento de cebolla, pretenden hacer algún señalamiento (ojo, no a todo llego a llamarlo crítica) y lo que logran a veces es herir a pedradas y con saña, los miembros del jurado que han comentado los escritos me parecen maravillosos: indican aciertos y errores y sus comentarios son muy reveladores de lo que, entre muchas cosas, puede aportar el concurso, no sólo a los doce electos, sino a todos los que lo seguimos en una forma u otra.

Sin rollo. Propongo no lanzarnos cebollazos (por lo demás sabemos que siempre nos gustan nuestros escritos; somos fans uno del otro). Hagamos señalamientos de lo que fue acertado y lo que no se ajustó al ejercicio. Y si se nos van errores de primaria (ortografía, sintaxis, ideas confusas) señalémoslo o no, según la importancia que demos a lo notado.

Aunque ningún miembro del jurado hizo señalamientos directamente a mi ejercicio(¡cómo me hubiera gustado!), en realidad yo sí me apropio muchos y, tramposamente, rehago uno de mis ejercicio. El otro lo dejo tal cual, aunque también, a ratos, me dan ganas de repetirlo. Mejor no, corro el riesgo y lo dejo como está.

Él, ¡otra vez muy largo el escrito!

El aire denso y pegajoso intenta ser movido desde el techo en penumbra por algo que de lejos recuerda una hélice de avión prehistórico. Tu compañera, sentada al otro lado de la mesa con cubierta de lámina y anuncio de cerveza, sabe que el sudor le corre el maquillaje. En la pista las parejas bailan en la sombra rojiza del salón al ritmo de una música cachonda y ruidosa a la que no hacen mucho caso; el lenguaje de sus cuerpos es el que los tiene concentrados. A tu espalda escuchas murmullos: las conversaciones en sordina entre quien está más allá de la barra y dos o tres que están de este lado, contemplando envidiosos el colorido de las botellas levemente iluminadas desde atrás.

Copio un comentario de Mujer sobre el que tengo dudas (y que no se ve si no se abre una nueva página) y también escribo sobre la primera anotación subida por ella.

"Creo que hiciste mucha trampa. Éjele. La diversión está en la reglas (lo dijo Baryshnikov o alguien así).
¿Cuál es la regla para comentar los ejercicios? ¿yo comento los tuyos y tu los míos o cómo? (sospecho que esto se va a llenar de guayabazos)."

¿Por qué hice trampa? Puede ser que sí, pero no veo en qué. Hecha la ley, hecha la trampa. “Las leyes se hacen para quebrantarse”; no es totalmente cierto pero también es divertido.

Sigo teniendo dificultades con esta bitácora: los comentarios se tardan muchísimo en aparecer, lo que me ponen de mal humor. Para obviar eso propongo que los comentarios los hagamos como anotaciones. Como es costumbre, agandallo y empiezo a hacerlo, pero si hay inconvenientes puedo cambiar.

Antes de reglas para comentar ejercicios otro comentario más sobre la autobiografía. Como ya dije, me da un gran gusto saber que la vas a escribir. Supongo que la que solicitó Caza de Letras fue de 1500 caracteres. A propósito de lo de caracteres, uno de los doce participantes preguntó si tenían que ser exactos (¿los textos tienen que ser exactamente de 700 caracteres o pueden ser de menos?) y uno de los jueces respondió: los textos pueden ser de hasta 700 caracteres; no es imprescinidble alcanzar la cifra exacta. También alguno de los concursantes preguntó: ¿ambos lugares pueden ser unidos en la misma narraciòn?, a lo que le contestaron: no puedes colocar las descripciones en una narración: lo más importante es que cada una logre sus objetivos por sí misma. Sin embargo ya verás, si quieres y tienes tiempo, que algunos de los doce juntaron sus descripciones en un mimo escrito.

Él ya escribió mucho para una bitácora. Seguirá escribiendo después.

El señor de los helados hace sonar el tilín tilín de las campanillas de su carrito, mi perro anda por ahí olisqueando todo lo olisqueable: árboles, patas de las bancas, postes, setos, pies de la gente. Cada tres estaciones (más o menos) alzará la patita. Un niño en patines grita de miedo o de emoción, lo observo (es de emoción). Estas papitas fritas me van a hacer un hoyo en la panza pero me chupo los dedos con fruición y luego observo el cielo que es de un azul intenso (y no del previsible azul-de-efe). Hay burbujas flotando en el aire, por todos lados. El pastito de este parque tiene el verde del pasto del vecino, es más, tiene el verde de todos los pastos de todos los vecinos. La señora de bronce de la fuente me da envidia, tan ufana ella de sus carnes y tan bella así medio desnuda y tan serena tirando agua de aqui hasta el dia del juicio.

LA MUJER

Odio el ruidito del ventilador. Runrún runrún. Pero si apago el ventilador se apaga la luz. Mi frente topa con el borde frio del lavamanos. Antes de sentarme, le pico al interruptor y se apaga la luz. Hago pipi que rico y me pregunto si el olor molestará a la siguiente. Yo no lo percibo. Demasiada cerveza. A oscuras no encuentro el papel, así que me pongo de pie otra vez y tanteo la pared, por ahi donde la memoria inmediata me dice que debe andar el interruptor. Lo encuentro. Runrunrun, joder, como me molesta el ruido del motorcito. Pero ya veo el papel. Tres cuadritos son suficientes. He terminado y por supuesto, no hay jabón. Güacala. Ahora, para salir, hay que pasar de ladito como bailarina de ballet. El tutu no cabría. Apago la luz y pienso: que necesidad habia del runrun si de todos modos el baño de este bar apesta a pastilla de lavanda.

Nanay. Yo si quiero escribir mi autobiografía. Así que no leere la de los doce concursantes. Además ni las encuentro.
Luego de que escriba la mia, buscare (y quien sabe si encontraré) las sudodichas.

EPA.

LA MUJER.

El aire denso y pegajoso intenta ser movido desde el techo en penumbra por algo que recuerda una hélice de avión prehistórico. Tu compañera, sentada al otro lado de la mesa con cubierta de lámina y anuncio de cerveza, sabe que el sudor le corre el maquillaje. Por tu cuello corren gotas que se detienen en el borde superior de tu ropa, pero no todas: sientes que alguna baja por tu espalda. Tienes una ficha en la mano ¿Te decidirás a comenzar el baile o seguirás imaginando el desierto al que mañana deberás enfrentarte? Esas veredas desoladas, ese sol que impío te abrasa o te abraza, da lo mismo, en tanto el aire no se mueve al paso de tu cuerpo sino que se adhiere a tu piel para tomar algo de humedad, que no por eso lo refresca un ápice. Vives bajo ese sol y ese cielo sin nubes desde hace años. Allá lejos, en el horizonte, montes calcinados y muy bajos te entristecen al recordarte crestas de otro color y altura, del sur donde naciste. Llanuras de tierra blanca y ardiente bajo una luz cegadora, con minúscula vegetación de un verde muerto, angustian tu espíritu, lo mismo que las noches caldeadas de baile con una ficha en la mano, bajo un leve resplandor de apariencia rojiza. Mañana, cuando te acerque a tu casa en torno a la cual hasta los cactos parecen sedientos, vas a extrañar este momento sofocante en la penumbra de esta noche cálida donde el aire cargado de sudor jamás refresca.

... y por separado ... por fuera se puede hacer trampa.
El aire denso y pegajoso intenta ser movido desde el techo en penumbra por algo que de lejos recuerda una hélice de avión prehistórico. Tu compañera, sentada al otro lado de la mesa con cubierta de lámina y anuncio de cerveza, sabe que el sudor le corre el maquillaje. Por tu cuello corren gotas que se detienen en el borde superior de tu ropa, pero no todas: sientes que alguna desciende por tu espalda. Tienes la ficha en la mano ¿Te decidirás a comenzar el baile con tu amiga o seguirás imaginando el desierto al que mañana deberás enfrentarte? La llamarada en que esta noche se transforme la vas a extrañar mañana cuando te acerque a tu casa en torno a la cual hasta los cactos parecen sedientos.


¿Por qué dejaste el sur donde naciste para habitar en este norte de llanuras plomizas? Caminas por veredas desoladas que agostan tus sentimientos. Vives bajo un sol que impío te abrasa mientras el aire no se mueve al paso de tu cuerpo sino que se adhiere a la piel para tomar algo de humedad, que no por eso lo refresca un ápice. Allá lejos, en el horizonte, montes calcinados y muy bajos te entristecen al recordarte crestas de otro color y altura de la tierra natal. El páramo blanco y ardiente, tostado bajo una luz siempre cegadora, con minúscula vegetación de un verde muerto, da tormento a tu espíritu que desfallece cuando regresas del trabajo a la casa vacía como el horizonte que contemplas.

El culpable de lo garabateado arriba es solamente él

Aquí estamos, aprovechando las ideas de la UNAM, para iniciar un ejercicio conjugado de escritura.

Trataremos de seguir lineamientos del concurso "Caza de Letras", obviando la autobiografía imaginaria que no escribimos a tiempo y hacerlo después de haber leído doce sería, como dice Lorena en la suya, tomar las piezas de otros para formar el propio rompecabezas (cosa que por lo demás hacemos, aunque no lo sepamos).

Hasta aquí hablo por mí y sólo algo por mi contraparte, quien decidirá si escribe su autobiografía.

El siguiente paso me adelanto a darlo haciendo el siguiente trabajo propuesto en el concurso.

La anotación se publicará firmada por Mujer Mentira y El pero quien la escribió fue él.